Мальчик потянул маму за руку: — Мам, пойдём, холодно.

Женщина нагнулась к нему: — Подожди минутку, солнышко. Голос был мягким, но напряжённым.

Потом выпрямилась, посмотрела Ясе в глаза.

— Да, знала, — сказала тихо. — Давно.

— Как? — Яся почувствовала, как внутри что-то сжимается. — Вы работали вместе? Или…

Женщина отвела взгляд. Дождь капал с её волос.

— Не работали. Мы… были близки. Когда-то.

Яся моргнула. «Близки». Это слово повисло в воздухе.

— Когда-то — это когда?

— Лет семь назад. Может, восемь. Это было недолго.

Мальчик снова потянул: — Мама…

Яся посмотрела на него. Сердце колотилось.

— А он… это его? — вырвалось у неё.

Женщина не ответила сразу. Посмотрела на сына, потом на Ясю.

— Да, — сказала наконец. — Это его сын. Антошка.

Мир качнулся. Яся схватилась за ствол дерева рядом.

— Почему… почему он мне не сказал?

Женщина пожала плечами — жест усталый, не злой.

— Не знаю. Может, не хотел разрушать вашу жизнь. Вы ведь были счастливы, да? Он говорил, что у него всё хорошо дома. Что вы — лучшая жена.

Яся рассмеялась — коротко, горько.

— Лучшая… А вы?

— Я была ошибкой. Короткой. Он помогал потом — деньгами, иногда виделся с Антошкой. Но не часто. Говорил, что не может больше. Но очень любил сына.

— Помогал? — переспросила Яся. — Деньгами на садик, на одежду?

Женщина кивнула.

— Да. Переводил. Иногда звонил, спрашивал, как дела.

Антошка посмотрел на Ясю: — Тётя, а вы жена моего папы?

Слово «папы» ударило, как звонкая пощёчина.

Яся присела на корточки, несмотря на грязь.

— Да, милый. Я была его женой.

Мальчик кивнул серьёзно: — Папа говорил, что у него дома тётя Яся, которая печёт вкусные пироги, и что он хотел бы когда-нибудь, чтобы мы втроем посидели за столом.

Яся выпрямилась. Голос дрогнул.

— Он… часто обо мне говорил?

Женщина покачала головой.

— Нет. Редко. Только что всё хорошо. И что не может бросить вас ради нас.

Они стояли под дождём ещё минуту. Молча.

Потом женщина сказала: — Извините. Нам пора. Автобус.

— Подождите, — Яся схватила её за рукав. — Как вас зовут?

— Ольга.

— Ольга… он любил вас?

Ольга посмотрела вдаль.

— Не знаю. Может, да. Немного. Но вас — больше. Он же всегда возвращался домой…

Они ушли. Яся осталась стоять, пока дождь не промочил насквозь.

Дома было пусто. Квартира — двухкомнатная, уютная, с книгами на полках, с его креслом у окна. Она сняла мокрую одежду, завернулась в халат. Сидела на кухне, глядя в окно.

Взяла его телефон — он лежал в ящике, заряженный. Пароль — дата их свадьбы. Она знала всегда.

Сначала фото. Их совместные — отпуск в Крыму, Новый год, просто селфи на кухне.

Потом мессенджеры. Один архивированный чат. «Оля К.»

Сообщения за годы.

Сначала старые: «Оль, прости. Это было ошибкой. Я люблю жену».

Потом все изменилось: «Как ребёнок? Нужно что-то?»

Переводы: скрины, суммы — не большие, но регулярные.

Фото Антошки — от младенца до сейчас. «Смотри, какой вырос. Весь в тебя».

Сообщение от него: «Спасибо, что не требуешь большего. Ты замечетальная мама».

От неё: «Он спрашивает иногда о папе. Что сказать?»

Ответ: «Скажи, что папа далеко работает. Когда-нибудь объясним».

Яся читала часами. Не плакала. Просто сидела.

Вспоминала разные моменты и пыталась выяснить, как не заметила, что муж жил на две семьи.

Ведь он был идеальным мужем. Спокойным. Не повышал голос. Слушал. Не пропадал надолго. Даже если это ошибка, но как и когда успел завести вторую семью?

У ее мужа была вторая жизнь. Маленькая, скрытая. Не страстная любовница, а случайная связь, которая привела к ребёнку. И он взял ответственность — тихо, по-своему.

Не бросил ни одну. Яся встала, сварила кофе. Посмотрела в окно — дождь кончился, небо серое.

Позвонила подруге Маше: — Маш, приезжай. Расскажу кое-что…

Когда Маша пришла, Яся всё выложила. Без истерик. Боль от утраты как-будто бы временно притупилась.

— Вот такой идеальный муж, — сказала в заключение она. — Но он был хорошим. Для меня — да. И для них тоже.

Маша молчала долго. Она была в полном шоке.

— И что ты будешь делать?

Яся пожала плечами.

— Не знаю. Может, встречусь с ней. С мальчиком. Он… так похож на него.

Прошла неделя. Яся нашла Ольгу через соцсети — город маленький. Написала: «Можно поговорить?»

Женщина как будто ждала сообщения от Яси. Она понимала, что одним коротким разговором не обойтись.

Они встретились в парке. Антошка играл на качелях.

Ольга сразу начала говорить: «Он не хотел вас терять. Говорил, что вы — его дом».

Яся кивнула.

— Я понимаю. А вы?

— А я… Я не держу ни на кого зла. Я жила своей жизнью и старалась не мешать. Работаю в библиотеке. Одна растила.

Они говорили долго. О Ярославе. О мелочах жизни.

Антошка вдруг подбежал: —Тётя Яся, покачай!

Она покачала. Мальчик смеялся — смех как у него.

Яся в один миг подумала: жизнь не рухнула. Просто стала шире. С трещинами, но теперь наконец-то настоящей.

Она не простила сразу. Гнев приходил ночами. Но и понимание.

Ярослав был не идеальным. Был человеком. С ошибками. С любовью, разделённой надвое.

И она жила дальше. С этой правдой. С фотографиями. С воспоминаниями.

Иногда пекла пироги — и знала, что однажды угостит ими Антошку. В своем доме.

Жизнь не кончилась. Просто изменилась.

Автор: Душевное повествование